tag:blogger.com,1999:blog-9120537505645676972024-03-21T13:57:12.891-05:00Ya voy toñoAlguna vez creí que el amor sería lo que nos salvaría de nosotros mismos...Ahora no estoy tan seguro.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.comBlogger33125tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-52428933634018863842010-08-12T22:12:00.010-05:002010-08-13T07:36:45.063-05:00Elogio al error<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgw3SkNx-yo9H4YdaHj2ZTupIepE1xyTmtTrvoSz2r9KnilgaskMxMJxDpL5kN-RjX-UQ7gZn6AtgD33RWy3CTB14LVks-kWUjo47FdMoK3Zv9z33Rq16mStZvXhkJ4Y81RFEFvvNZ-74/s1600/credito_contado.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgw3SkNx-yo9H4YdaHj2ZTupIepE1xyTmtTrvoSz2r9KnilgaskMxMJxDpL5kN-RjX-UQ7gZn6AtgD33RWy3CTB14LVks-kWUjo47FdMoK3Zv9z33Rq16mStZvXhkJ4Y81RFEFvvNZ-74/s320/credito_contado.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504744084131055618" /></a><br />Siempre me ha gustado que las cosas salgan mal. Tratás de escribir un poema y sale una crónica, tratás de escribir una crónica y te sale un poema; y así, entre error y burrada, termina uno en el peor de los lugares o recogiendo del piso la carne con papitas. <div><br /></div><div>Hago esta confesión porque sé que no estoy solo. Porque, amigo del eufemismo o amiga feminista, esta convención de lo políticamente correcto nunca triunfará. ¿Error de la sociedad? Como sea las cosas saldrán mal para algunos y usted terminará resignándose. </div><div><br /></div><div>Una amiga me contaba susurrando cómo se le activaban las glándulas salibales cada vez que en su empresa las cosas empezaban a desfilar cerca del borde, a centímetros del abismo. "¡Sí, maldita sea! ¡quiero que toda esta cadena de producción, cadena de la esclavitud, se detenga y no podamos cumplir con el plazo!", quería gritar. Se conformaba con apretar las comisuras de los labios, dibujando una sonrisita cruel. </div><div><br /></div><div>Luego la cosa se ponía peor. No para ella, sino para su empresa. Es una de esas compañías que desfalcan al país y, luego, alquilan la vajilla más cara y se bendicen la frente cuando monseñor viene a visitarles durante la hora del almuerzo. Inconscientemente, y así no se logra disfrutar al mismo nivel, todos hacen las cosas peor que antes. Los ingenieros no suman, los que llevan de un lado a otro el producto se tropiezan, los de los cheques gruesos se rascan la cabeza y los de abajo se ponen insolentes. En Colombia, esto es un error, es estar muy mal. Por eso me gusta. </div><div><br /></div><div>Dice Mick Jagger sabiamente que a uno nunca le llega lo que quiere, pero siempre lo que necesita. Esto, para algunos hombres y mujeres (aquí la aclaración es necesaria porque no se trata de darle gusto a los y las del 'lenguaje incluyente'), representa una cadena de errores incorregibles que pocas veces esos hombres y esas mujeres alcanzan a advertir. </div><div><br /></div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp7g8f_Ap8rxwx13Rkwd-dDebTXLFfs-HDFuzM7JBR3mQdGXefIcpI0syk7MCC7ACnPkrQxJxt2b6k_kq2rKSWJyFIYYRMy3NZKb8cotLwQG4uBz9hbL3qnkD8rZSWohNall75tE3aTzU/s320/coyote.jpg" style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 264px; height: 191px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504744857786758466" /><div>Yo también trabajé en una empresa que vendía las mismas cosas. Cuando me preguntaban, con sus arrugas arrugándose, que por qué todo estaba mal, que como era que no iba bien, ellos veían mi rostro de placer. Algunos dirían, estoy seguro, que era desinterés. Era otra cosa. Yo sabía que estaba disfrutando, y, lo mejor, ellos también. Si hubiera odiado los errores, como los demás, hubiera hecho parte del error. Estoy seguro. </div><div><br /></div><div>Hubiera sido culpable, hubiera tenido que buscar soluciones al error que, uno sabe, no es tan grave. Es mejor que las cosas vayan mal, así van bien. Solo puede carcajearse uno de lo que es tan errado que parece un error de la diosa ironía. Si fuera mi voluntad escuchada por esta diosa, todos iríamos por las aceras caminando sobre los talones como Chaplin, a rápida velocidad, en blanco y negro y con un estilo tan enrevesado, tan errado, que las cachetadas y la farsa parecerían tan pulcras como agenda de botánico. </div><div><br /></div><div>A otro amigo le gustan los errores del computador. "Es como si se emputaran", dice. Funnnnn!!! Un sonido seco y ya la maldita máquina te regaña porque presionaste la secuencia de teclas que no era. A él le gusta las fe de erratas. A mí no: porque dicen muy hipocritamente que el error es malo. Es un error no reconocer los errores, dicen, pero lo es también el reconocerlos por remordimiento y no por gusto. </div><div><br /></div><div>Me gusta cuando todo va mal, cuando todo va peor que ayer, cuando la equivocación se viste de disparate, cuando el desacierto se pone camisa de metal y se vuelve yerro; me gustan los errores tontos, los imprevistos que llegan como el amigo a mitad de una siesta, los amorosos que terminan en un beso, los errores que no se saben errores; porque los errores, en un examen de introspección errado, se creen aciertos. Por eso, porque me gustan los errores, porque me gusta cuando todo va mal, es que siempre me ha gustado mi país. Creo a veces que esto también es un error. </div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><br /></div></div>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-14932103666766952522010-05-28T12:20:00.001-05:002010-05-28T12:24:11.996-05:00Nuevo servicio comercial<div> Sra ¿Piensa ud morirse pronto? </div><div> ¿Le gustaría un ataud de terciopelo o de gamuza? </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> mmmm. no creo que no</div><div> ehhh, prefiero el terciopelo</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Pero de seguro piensa morirse...</div><div>Lía Violeta dice:</div><div> soy alérgica a la gamuza</div><div> pues sí, algún día</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Es muy importante, no quisiera pasar la eternidad con comezón </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> gracias, muy amable</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Es también alérgica a los gusanos?</div><div>Lía Violeta dice:</div><div> no, </div><div>Big Bang Band dice:</div><div> porque tenemos ataudes anti gusano </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> en realidad me parece saludable la carne de lombriz</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> haberlo dicho antes </div><div> le tenemos el ataud a su medida </div><div> tiene orificios pequeños para facilitar el trabajo! </div><div> también tenemos ataudes con gusanos de Tailandia </div><div> te comen en menos de dos días</div><div>Lía Violeta dice:</div><div> de Tailandia?</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> no como los colombianos </div><div> el gusano colombiano es de muy mala calidad </div><div> cuestión del subdesarrollo, usted comprenderá </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> ahh no, siempre me ha dado desconfianza los productos chinos-japoneses-tailandeses, de por allpa</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> también tenemos gusanos alemanes </div><div> pero esos tienen que ser por pedido </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> ahhh, preferiría los alemanes, </div><div>Big Bang Band dice:</div><div> tendría ud q avisarme la fecha de defunción </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> bueno, pues para eso mejor le doy el cel de mi mamá</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> por q no la cuadramos para dentro de un mes... </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> ella le avisaría. </div><div> porque no sé si cuando yo esté moribunda me dejen tener el celular a la manoe n cuidados intensivos</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> por eso le digo que es mejor planear este importante paso </div><div> para que no sea un asunto solamente comercial </div><div> sino que responda a todo nuestro plan de servicios </div><div> es que en nuestra compañía creemos que lo más importante es nuestro acompañamiento </div><div> le cuento que tenemos oficinas en toda Europa </div><div> donde, por supuesto, la mayoría de la gente planea con tiempo </div><div> no como aquí, cosa del subdesarrollo, comprenderá </div><div> en Europa, nos avisan con un año de anticipación </div><div> a ellos sí les gusta los gusanos taliandeses </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> en serio?</div><div> ahhh esa gente si nos lleva años luz!!!</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> por supuesto </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> sí?</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> tenemos nuestras agendas copadas </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> o sea que a los franceces se los comen unos tailandeses?</div><div> ahh entonces yo también quiero los gusanos tailandeses</div><div> perdón, para una preguntica</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> a veces les toca esperar hasta dos años para que los podamos atender </div><div> muy buena elección!! </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> cuál es la diferencia de precio entre los gusanos de Tailandia y de Alemania?</div><div> y quisiera saber sobre el servicio de plañideras o las monjas que lo lloran a uno...</div><div> es que mis hijos que son unos atenidos, desacomedidos, desagradecidos, ingratos...</div><div> seguro no me van a llorar ni una lágrima. Entonces para asegurar eso de una vez</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Con quien tengo el gusto? </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> con Luz Doris Vikoca</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Aquí en la base de datos me aparece que aquí vive Luz Doris... </div><div> sí sí </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> sí, sí, sí, la misma</div><div> ella habla</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Doña Vikoca, los gusanos de Tailandia hacen el trabajo muy rápido, pero no tan eficientemente como los alemanes </div><div> cuestión del subdesarrollo, usted entenderá </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> cómo así? </div><div> sí, calro</div><div> perdón, para una preguntica</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> además los alemanes vienen con lo último en tecnología </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> en el caso pues de contratar el seguro</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> tienen un chip que detecta las partes más duras, y se las dejan a los colombianos </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> cubre algo para mis hijos? qué les quedaría a ellos?</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> para compartir </div><div> para ellos no tenemos seguro </div><div> perdonará usted sra Vikoca </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> ahhh duros esos hijos míos? mmmmm!!! sí le contara</div><div> con decirle que una se me volvió Emo</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> con estos tiempo es muy dificil uno cuadrar la fecha con ellos </div><div> porque por lo general terminan, de repente, en una esquina </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> pues claro, si ni hablan, cómo va uno dejar todo cuadrado pal funeral</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> no nos queda tiempo para organizar, carachas!! </div><div> cuestión de educación, del subdesarrollo, usted entenderá </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> no, no, no, es que uno se pone a ver y... el tiempo... no, mejor dicho, con tanta ocupación</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> sí </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> sí, claro</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> pero usted cuantos años tiene, perdóneme la pregunta? </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> Usté me dispensará, caballero.</div><div> pero dejé el arroz en bajo y ya está como oliendo</div><div> yo, ahh mmm... sí le contara</div><div> cuántos me pone, por la voz?</div><div> usté diría que por ahí cuántos?</div><div> aunque la muerte no depende de la edad</div><div> si viera una vecina mía lo más de entera que se veía...</div><div> y murió de repente, le dió un infarto, por un hijo que le sacó el bloque</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> bueno, eso no es problema </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> ay, que pena con usté.Pero la verdá ahora no estamos interesados en el seguro funerario. Depronto más adelante yo le avisaría,</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> podríamos firmar nuestro Death flash plan </div><div> es buenísimo </div><div> pero un poquito costoso </div><div> tienen cubrimiento mundial </div><div> y con una base de gusanos muy amplia </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> porque con esto de la hija mía que se volvió Emo, un compañero del trabajo, don fonsi, lo más de formal, me dijo que los emo terminaban suicidándose... entonces lo más seguro es que yo sí le saque el seguro funerario, pero para mi hija la emo</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> no los alemanes, que esos son por pedido </div><div> pero sí podría escoger entre muchos más </div><div> hagamos una cosa, doña Vikoca </div><div> yo se la afilio </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> sí, señor</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> pero usted me firma un Plan Total Plus </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> tan querido</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> es lo mejor que hay </div><div> y como tiene esa voz tan bonita, yo le hago un descuentico </div><div> eso sí, q no se den cuenta mis jefes </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> y qué tendría qué hacer?</div><div> muy formal</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Por qué no se pasa por la oficina y hablamos? </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> y ustedes no hacen visitas domiciliarias</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Yo estoy en Medellín, pero en Bogotá tenemos asesores muy buenos </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> ahh para que de una vez me le eche un ojito a la hija mía que le digo que se volvió emo, a ver si usted, que sabe de muertos, la ve más allá que acá</div><div> es que esa muchacha a mí ya se me salió de las manos</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> no me diga así </div><div> doña vikoca </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> entonces por acá lo espero... se me secó el arroz</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> yo no sé de muertos, yo sé de servicio </div><div> es que aquí no vemos nuestro oficio como una cuestión de muertos </div><div> que tla </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> muchas gracias, muy amable</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> estos son productos </div><div> servicio </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> sí, claro</div><div> no, verdad</div><div> hay que pensar en todo</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> es filosofía de esta compañía tener metas claras </div><div> y respeto, tratar a nuestros clientes MÁS ALLÁ </div><div> Cuestión de servicio, usted entenderá </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> muy bonita esa ideología que manejan</div><div> sí, claro</div><div> en todo caso, cuente con migo, más bien con mi hija. </div><div>Big Bang Band dice:</div><div> Hablando de más allá, el Plan Total Plus cubre también un periodo de post mortum </div><div><br /></div><div>Lía Violeta dice:</div><div> grcias a Dios como son mellizas, si se me muere la emo, la siete minutos mayor, pues ahi me queda la otra que es lo más de parecida</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> perdóneme la interrumpo, doña vikoca </div><div> y sus papás?? </div><div>Lía Violeta dice:</div><div> lo dejo, lo dejo, con dolor en el alama, pero es que en serio se me secó el arroz</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> ellos no necesitan?</div><div>Lía Violeta dice:</div><div> los papás de mis hijos?</div><div> ahh no, solo fue uno</div><div> pero él ya no está. Vive por allá en la tierra de él</div><div> en Boyacá.</div><div> Ese fue uno de esos malos maridos, Pero gracias a dios a los muchacho nunca les faltó nada</div><div>Big Bang Band dice:</div><div> mire que el servicio post mortum tiene agentes de atención en todas las instancias</div><div> como guardamos el respeto, política de esta compañía, tenemos puntos de atención en el cielo, el infierno y hasta en el purgatorio... </div><div><br /></div>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-34588921442461241352010-05-28T01:43:00.001-05:002010-05-28T01:43:38.334-05:00En el páramo"Con Pedro Páramo uno entiende: El círculo, las penas de LA, la ambición de los colombianos, las venas abiertas desde el principio de los días. El deseo desmedido tiene garante. Se llama fuerza, se apellida malicia, le dicen violencia. Un pequeño quiebre en el orden injusto pero constante de la miseria, y ésta misma se empieza a desmoronar como castillo de naipes. Ya la tierra usurpada, ya los muertos, ya las lágrimas que añoran la miseria del pasado. Frente al señor matanza, toda ignominia del ayer parece glorificación": Anónimo.lJuan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-75503643673192931822010-05-21T04:38:00.004-05:002010-05-21T12:05:21.189-05:00Entrevista completa con el creador de los Rolling Stones para El Espectador<center> <script type="text/javascript" src="http://blip.tv/scripts/pokkariPlayer.js?ver=2009070701"></script> <script type="text/javascript" src="http://blip.tv/syndication/write_player?skin=js&posts_id=3671428&source=3&autoplay=true&file_type=flv&player_width=&player_height="></script> <div id="blip_movie_content_3671428"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikUK7WRQC3rvhTI5q_zfiXx_MYLFgu1w9lmdHfLjw5vot-zzvpmq-V-6MF63AD6gT0jLkPv0QwzHrik7eZmrNrq9KHjpgWvNMd2Y6noeu3vEK_2_ceL4AsNAvoC5PAxvV_fsaDwt1FQ3c/s1600/ANDREW+LOOG+OLDHAM+0068.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><br /></a><a rel="enclosure" href="http://blip.tv/file/get/Morcheros-EntrevistaCompletaConElCreadorDeLosRollingStonesParaEl536.WAV" onclick="play_blip_movie_3671428(); return false;"><img alt="Video thumbnail. 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Al otro lado de la línea, un padre de familia le dice que, muy a su pesar y debido a la ola de violencia que envuelve a las comunas populares de Medellín, tendrá que sacar a su hijo de la institución educativa de la que Cáceres es directivo. Uno de cada cuatro alumnos de este centro escolar, con capacidad para instruir a más de mil alumnos, tuvieron que dejar las aulas en los últimos meses. <br /><br />Con más de diez años como directivo docente en las zonas de orden público más convulsionadas de Medellín, Edmundo es un hombre que ha desarrollado un tacto ‘especial’, una especie de talento para hacer su trabajo, tratar afablemente a sus alumnos y regresar sano y salvo a casa. Por amenazas de grupos armados, en las últimas semanas dos de sus compañeros que también estaban al frente de la institución tuvieron que ser trasladados hasta otros centros educativos. <br /><br />Aunque la Asociación de Institutores de Antioquia (ADIDA) registró el desplazamiento laboral forzado de 119 docentes de Medellín durante el 2009, diversas fuentes consultadas por El Espectador coinciden en que las principales víctimas del rebrote de violencia de los últimos meses son los son los menores de edad y, en partícular, los estudiantes. <br /><br />La Consultoría para los Derechos Humanos y el Desplazamiento (CODHES) reveló esta semana un informe según el cual 1.355 estudiantes “tuvieron que huir de sus colegios” por factores relacionadas con los enfrentamientos armados. Un testimonio recogido por esta ONG relata: “Yo vivo en Pedregal y tengo que pasar al colegio en Castilla y para que no me reconozcan me voy sin uniforme y cuando estoy en la entrada del colegio me lo pongo. Esta es la única forma que tengo para ir caminando, porque o si no, tendría que dejar de estudiar porque en mi casa no tienen plata para pagar el bus. Otros compañeros llevan la camiseta dentro del bolso y se la ponen dentro de la escuela porque por las calles está prohibido usarlas”. <br /><br />Un músico que integraba la red de bandas municipal, una promesa del deporte nacional que ahora juega en la selección Colombia y hasta una reina de belleza son algunos de los estudiantes que no ha vuelto a ver Edmundo en su institución. “A mí me duele mucho verlos partir”, dice. El año anterior, ‘partió’ uno desde la puerta de la institución educativa. <br /><br />Muerte en la escuela<br /><br />“El Comité Municipal de Derechos Humanos (CMDH) observa con profunda preocupación el asesinato de 11 estudiantes, cerca o en sus colegios, y los 120 niños/as asesinados el año pasado, mucho de estos estudiantes de colegios de secundaria”. Uno de estos 11 estudiantes asesinados en el 2009 que recuerda el CMDH en carta al Concejo de la ciudad cayó a pocos metros de la oficina de Edmundo. Según las cuentas de ADIDA, en lo que va del año van 5 estudiantes asesinados en inmediaciones de sus escuelas y 5 docentes más han perdido la vida violentamente por desempeñar su oficio. <br /><br />Cuando se desatan las balaceras en los alrededores del colegio, el mismo teléfono por el que Edmundo Cáceres acaba de escuchar que pierde un alumno más, sirve para que los estudiantes suavicen sus preocupaciones. Los jóvenes se agolpan en la oficina de este directivo para llamar a sus casas mientras, por los altoparlantes, se escucha la orden de quedarse en el piso, encerrados en los salones. <br /><br />En un instante, desde que la explosión de la bala estalla hasta que su eco deja de rebotar abajo en el valle, la escuela se convierte en fortaleza, hasta que amaine el contrapunteo armado. Algunos, en especial los de los grados superiores, dice Cáceres, aprovechan para colar una mirada y así presenciar un capítulo de la serie de televisión Rosario Tijeras, en vivo y en directo. Los ‘muchachos’ recorren a toda prisa el perímetro del colegio-resguardo con sus armas largas. <br /><br />Aunque estos enfrentamientos nunca han tenido como escenario la institución misma, esta violencia periférica ya es de por sí una grave contravención al Derecho Internacional Humanitario. Recientemente, la UNESCO incluyó a Colombia entre los 6 países del mundo “donde se han registrado en los últimos años más actos de violencia dirigidos contra los sistemas educativos”. En un informe mundial presentado en el mes de febrero llamado “La educación víctima de la violencia armada”, el organismo adscrito a las Naciones Unidas informa sobre los 310 asesinatos de docentes ocurridos entre 2000 y 2006 en el país. <br /><br />Más preocupante aún es que todo parece indicar que estos ataques indirectos al buen funcionamiento de las instituciones educativas no son un hecho exclusivo de una parte determinada de la ciudad o sus municipios vecinos. Este jueves, denunció la Corporación Nueva Gente del municipio de Itagüí, “se convocaron y reunieron a un número considerable de estudiantes de la Institución Educativa Enrique Vélez Escobar que viven en la vereda el Ajizal para informarles que por las amenazas y por la presunta amenaza de un ataque al interior del colegio serían llevados a sus casas por la Policía”. <br /><br />Así ocurrió. Los estudiantes regresaron temprano a casa y a bordo de los vehículos oficiales. Actualmente, 58 instituciones educativas –una de cada cuatro- cuentan con el acompañamiento de la fuerza pública. En 10 de ellas, además, se está aplicando el programa “requisas pedagógicas” por petición de los rectores, el cual ha despertado un vehemente rechazo de parte de numerosas organizaciones vinculadas a la educación. <br /><br />También esta semana un estudiante fue acribillado a las puertas de una iglesia del barrio Campoamor mientras se mantiene la alerta emitida por la Personería de Medellín sobre CEDEPRO, una institución por la cual circuló “un panfleto en el que se amenaza de muerte a más de 20 personas, habitantes del Corregimiento de Altavista”. Para completar este enrevesado panorama, COHDES alerta sobre el porcentaje de desplazados intraurbanos que asistían a clases. De 4.375 registrados, 1.355 eran estudiantes. Es decir, el 30 por ciento de quienes tuvieron que dejar sus casas por la violencia urbana. <br /> <br /><br />Estudiantes en fuga<br /><br />La historia que acaba de escuchar Cáceres telefónicamente, literalmente, cierra todos los caminos. Para que el hijo de esta madre de familia llegue a la escuela tiene que “bajar” la montaña y cruzar un caserío bajo el control de una peligrosa banda. Esto ya no es una opción. Las “fronteras invisibles” en esta ciudad parcelada ‘exigen’ que su hijo se quedé con los suyos, los de su barrio, sea o no cómplice de quienes armados. Hacia el sur, desde la cañada, la situación es la misma. Montaña arriba no hay más que eso, montaña. Hacia el norte, todos los de su barrio han trasteado las maletas y los cuadernos, a tal punto que hay quienes hablan ya de un hacinamiento escolar. <br /><br />Algo similar ocurre en los barrios Esfuerzos de paz 1 y 2. Los límites fronterizos entre “rancheros” y morreros” son claros, a pesar de que comparten, entre caserío y asentamiento, hasta el nombre. En su mayoría estos dos barrios, uno encima del otro, están habitados por población rural desplazada. Una vez más, gracias ahora a las armas de la ciudad, esta población vulnerable está hablando de territorios vedados, perdidos. <br /><br />Los límites impuestos por las armas son la principal causa que, según la Corporación CEDECIS, ha jalonando la deserción durante los últimos 4 meses. Y para COHDES, la decersión afecta hoy por hoy a las dos terceras partes de las comunas de la ciudad. Sin embargo, producto del enfrentamiento entre alias Valenciano y alias Sebastián, colegios de barrios como Pedregal, Castilla, Santo Domingo Savio, Manrique, San Javier y Altavista han sido los más afectados. <br /><br />Es incierto aún el número de estudiantes que pudieron encontrar una nueva escuela luego de haber desertado. En su revelador informe, COHDES señala: “Algunos contaron con suerte y fueron reubicados en otros centros educativos. Otros, están agazapados en sus casas, sin hacer nada, porque temen que donde estén los encuentren”. <br /><br />Por supuesto, la decersión tiene conexión directa con los índice de desescolarización. A pesar de que la Alcaldía de Medellín los estima bajos –aún no consolidan los de este año y hasta el 2009, según la cifra oficial, venía en un descenso constante–, dos organizaciones acaban de revelar preocupantes informes. La Corporación Educativa Combos encontró a 264 niños que, por diversos motivos, no reciben educación. A su vez, la Corporación CEDECIS le contó a El Espectador cómo en tan solo tres asentamientos de la ciudad se hayan 244 menores en edad escolar sin recibir estudio. <br /><br />El Secretario de Educación de Medellín, Felipe Gil, considera que más que deserción, lo que vive la ciudad es un fenómeno de libre movilización. Ante algunos eventos alarmantes de deserción presentados a principios de este año conocidos por su despacho, afirmó que se “está en proceso de superación. Creemos que todavía hay algunas dificultades en algunos puntos de la ciudad, pero para eso están los organismos de seguridad y nosotros lo que hacemos es buscar las herramientas para que los niños no se retiren del sistema educativo”. <br /><br />Desescolarización o deserción, el tema preocupa en una ciudad que gasta más recursos en educación que en cualquier otro rubro, y que hasta hace muy poco presumía tener, como bandera de batalla, el título de ser “la más educada”. <br /><br />Si no fuera por las aulas…<br /><br />Edmundo Cáceres reconoce el compromiso con la educación de esta administración y de la anterior, encabezada por el ahora candidato a la vicepresidencia Sergio Fajardo. “Decadencia”, “tragedia”, son dos palabras que este pedagogo asocia a la posibilidad de no haber contado con una política educativa tan fuerte como la que ha impulsado la Alcaldía de Medellín en los últimos años.<br /><br />Esta visión un tanto apocalíptica la empieza a compartir la Personería de Medellín. Recientemente, esta agencia del ministerio público instó “a las autoridades –sin que prime “la preocupación por la buena imagen de la ciudad”– para que generen los espacios y programas que permitan evitar la crisis humanitaria que se anuncia”. <br /><br />Además, señaló también la Personería que “esta realidad demuestra que medidas implementadas tales como las operaciones militares, el despliegue amplio de pie de fuerza para la vigilancia y el control permanente, no han sido y se avizora que no serán la solución a los problemas de conflicto y violencia en Medellín”. <br /><br />Aunque con menos alumnos a su alrededor, Edmundo Cáceres no está solo en su propósito de hacer una ciudad con un mejor nivel educativo. Desde los filos de las partes altas de la ciudad, desde las aulas, este hombre vio cambiar de mentalidad a toda una generación, gracias a la educación. <br /><br />Para él, lo más importante es contar con los jóvenes de las zonas más pobres de la ciudad. A pesar de los problemas latentes, esta ciudad cambió. Por lo menos desde la mentalidad. Ellos tienen ahora, dice Cáceres, la ambición y, lo más importante, la oportunidad de estudiar, de encarrilar un proyecto con sus vidas que las armas de manera cíclica condenan al “no futuro”. <br /> <br /><br />* Nombre cambiado a petición de la fuente.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-88376090411891081602010-01-20T23:48:00.008-05:002010-01-21T01:40:02.714-05:0024 horas en Barcelona<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjNDJOhyphenhyphenJRlExSghsBgi36dqbwlyqLb4avw4EJLNRkjXPbhtFnLQpBCHCMB7RA7SC03E9gRm6R_nE2QYLuFSl4zgbwDAAp2KjEsblXFynidFESVdiU8C4zNx50m7jWdMVs2UfVOOaViQE/s1600-h/rambla.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjNDJOhyphenhyphenJRlExSghsBgi36dqbwlyqLb4avw4EJLNRkjXPbhtFnLQpBCHCMB7RA7SC03E9gRm6R_nE2QYLuFSl4zgbwDAAp2KjEsblXFynidFESVdiU8C4zNx50m7jWdMVs2UfVOOaViQE/s320/rambla.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429055647060229394" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-MX; mso-fareast-language:ES-MX;} pre {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Courier New"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-MX; mso-fareast-language:ES-MX;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;">Estoy estancado en Madrid. Empezamos mal, Barcelona. En casa me contaron que eras la reina de Europa</span><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;"> por estos tiempos; que no se puede pasar por aquí sin coquetearte. Ya me empezaba a enamorar la sola idea de pasar una noche en ti: me habían prometido buena compañía, un vino, un cigarro y una boleta para el gran circo europeo en que se ha convertido el <a href="http://2010.sonar.es/es/">festival Sónar. </a>Sin tiquete en la mano, lo sé, estoy tan lejos de ti, Barcelona, como el marroquí que a esta hora lucha contra el mediterráneo en la soledad de una panga sin matrícula.
<br /></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;">
<br /></span></p><div face="times new roman" style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;"><o:p> </o:p></span></p><div face="times new roman" style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;">La idea inicial era dejar atrás la capital; gastarse las ocho horas de viaje en bus hasta Cataluña y, entrada la noche, ya con Barcelona bajo la suela de mis zapatos, dejarme caer en el juego multicolor del festival musical y de arte digital que desde hace 15 años le abre la puerta al verano mediterráneo de Cataluña. Nada de eso. Por un error de señalización, el bus abandonó la estación desde la bahía equivocada y, se</span><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;">gún nos dicen con esa tosquedad tan madrileña en la taquilla a mí y a la veintena de personas en la misma situación, no hay cómo llegar hoy a la ciudad condal. Adiós Sónar.</span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;">
<br /></span></p><div face="times new roman" style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;"><o:p> </o:p></span></p><div face="times new roman" style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvQmKL6KATNCN5-vyv1otnQQ1ELgSi-7smY8pyews0G2LG2I53x69gCxQGeIDN0NOIsBVoHG-hhkjlIq4fXqkLFArGrzuxVKFPuhFj_5QZ9L7fhq7UbpJSmaEIjdDAsXCjaOidxmdAWkc/s1600-h/rambla.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvQmKL6KATNCN5-vyv1otnQQ1ELgSi-7smY8pyews0G2LG2I53x69gCxQGeIDN0NOIsBVoHG-hhkjlIq4fXqkLFArGrzuxVKFPuhFj_5QZ9L7fhq7UbpJSmaEIjdDAsXCjaOidxmdAWkc/s320/rambla.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429072523132980226" border="0" /></a></span><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;">Veo la gente y los buses pasar mientras me intento divertir con los ventiladores que esparcen una tenue red de agua por todo el lugar subterráneo que hierve bajo el asfalto de la Avenida Américas. Paso mi cara por el rocío como para espantar los fantasmas y finalmente decido viajar en la madrugada. Así pierdo dos cosas: una de las poquísimas noches que tenía para divertirme en Barcelona y la felicidad que me consumía el llegar hasta la ciudad de la que todo el planeta está hablando. </span></p><div face="times new roman" style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size:100%;"><o:p> </o:p></span></p><div face="times new roman" style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-MX">
<br /></span></b></span></p><div face="arial" style="text-align: justify; font-family: times new roman;"><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-MX; mso-fareast-language:ES-MX;} pre {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Courier New"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-MX; mso-fareast-language:ES-MX;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-MX">
<br /></span></b></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-MX">Al final de la Rambla</span></b></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">8:00 am. Abro los ojos y salto del bus. Ahí está Barcelona cubierta por un abrigo gris, lluvioso. Rara urbe. Es la primera de Europa en la que siento cierto aire de arrabal, de descuido. Hago una llamada. “Ehh, si quieres nos vemos en la casa a eso de las 5 de la tarde… Apenas estamos saliendo del Sónar que estuvo súper y ahora vamos para la casa de unos amigos a dormir”, me dice mi anfitriona. Pateo tres piedras, recuerdo que el mochilero no llora ni gasta más de lo vital y me enfilo resignado hacia el lugar con más negrilla del mapa turístico. </span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">En la boca de la Rambla, un paseo tan famoso y visitado por extranjeros como evitado por los catalanes, pido un desayuno árabe que me pone a añorar a Madrid, una ciudad que jamás hizo el mínimo esfuerzo por ganarse mi cariño. Rambla abajo, mascullando una maldición con el paraguas sobre mi cabeza, me antojo de llevarme algo del mejor equipo de fútbol del mundo. Por una camiseta que bien pudo ser confeccionada en las hilanderas de Fontibón, un catalán cejudo por poco me saca de mala manera los tres centavos que me quedaban en los bolsillos.</span></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">
<br /><span style=""> </span></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">Empezamos mal, Barcelona. Seguimos peor, Cataluña. Por qué será que cuanto más uno espera menos recibe. No es momento para huir pero cuanto me gustaría. En este momento odio a Woody Allen y la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=VMDxq9HZxek">banda sonora de su maldita película <i style="">Vicky Cristina Barcelona</i>.</a> “¿Por qué tanto perderse, tanto buscarse, sin encontrarse?”, se pregunta la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=L-aIWOAcl5o">canción que abre el filme</a>. Estoy que me cago en la ostia, en Fito y hasta en los Fitipaldis. Recuerdo ahora una parte de una de sus canciones que le canta a la Rambla y que viene perfecto para el momento. </span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=zlZOQXgKKJQ"><i style=""><span lang="ES-MX"></span></i></a></span></p><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >
<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=4-1nYCsBJjQ"><span style="font-style: italic;">O te buscas una novia </span>
<br /><span style="font-style: italic;">que te quiera escuchar</span>
<br /><span style="font-style: italic;">y te cuelgas de ella</span>
<br /><span style="font-style: italic;">o te tiras al mar.</span></a>
<br />
<br /></span> <div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"><pre style="line-height: 15pt;font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX" style="font-size:10.5pt;"><o:p></o:p></span></span></pre></div><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">¡Vaya una idea de tirarse al </span><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:130%;">mar! De repente recuerdo que Barcelona tiene mar. Sería un mentiroso si dijera que al final de la Rambla, como en aquella canción, me encontré con la negra flor, una de esas mujeres sirena que uno viene a buscar a orillas del Mediterráneo. Lo que sí puedo decir es que había olvidado por completo que Barcelona tenía mar y que no fue sino acordarme para que dejara de llover. Guardo el paraguas y corro como loco hacia las olas. Al final de la Rambla me encontré con la estatua de Cristóbal Colón señalando el inmenso mar. Desde allí, desde el puerto antiguo, se puede ver a plenitud la playa de Barceloneta, los yates, el valle en el que se enclava la ciudad, el teleférico que sobrevuela el mediterráneo, las construcciones nuevas y las de inspiración árabe; los contrastes de una ciudad del medioevo y de lo contemporáneo, de los latinos y los góticos, de los dueños del mundo y los mochiler</span>os.</span><pre style="line-height: 15pt;"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX" style="font-size:10.5pt;"> <o:p></o:p></span></span></pre> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=4-1nYCsBJjQ"><span lang="ES-MX">Y en el bar el camarero </span></a></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=4-1nYCsBJjQ"><span lang="ES-MX">me dijo no sé</span></a></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=4-1nYCsBJjQ"><span lang="ES-MX">búscala en la playa </span></a></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=4-1nYCsBJjQ"><span lang="ES-MX">y en la playa busqué</span></a></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=4-1nYCsBJjQ"><span lang="ES-MX">
<br /></span></a></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW5BRFSFbeNrYth90esJCJf22s4XrtP3O_p5KEhQXx7J2F-OSFPsIE_8sdnOcykTjxIwhjz8hXy-9_00_TmM2az7BaedrTBD7roC-5pkHYtuMtXKbub3SmqLQfqNZOtgtQ8UyKmuE7vqA/s1600-h/calle.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW5BRFSFbeNrYth90esJCJf22s4XrtP3O_p5KEhQXx7J2F-OSFPsIE_8sdnOcykTjxIwhjz8hXy-9_00_TmM2az7BaedrTBD7roC-5pkHYtuMtXKbub3SmqLQfqNZOtgtQ8UyKmuE7vqA/s320/calle.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429073233740961762" border="0" /></a></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">Allí empecé a encontrar a Barcelona. El barrio gótico, la arquitectura de Gaudí, los museos, las playas, el Camp Nou, la calidez de los catalanes, la Iglesia de la Sagrada<span style=""> </span>Familia y los mercados populares no son sólo adornos de una guía. En verdad estos atractivos, digamos, “turísticos”, te van envolviendo hasta que la ciudad entra para siempre en tu ser, como una mujer que se desviste despacio y que da segundas oportunidades. Después de recorrer la ciudad sin prisa y, lo más importante, sin esperar algo a cambio, lentamente, fui olvidando los malos tragos. A riesgo de caer en el cliché tengo que decir que sólo entonces como viajero se entiende que lo importante es el camino.
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">
<br /></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-MX">Noche en Cataluña. Asalto 2. <o:p></o:p></span></b></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">Agazapada, lenta pero segura, la noche espera. Se ve venir como el automóvil que en medio de la oscuridad cambia a luces bajas. Los chiringuitos de Barceloneta empiezan a arder. No hay manera de explicarlo diferente. La fiesta, el gentío, la mezcla de razas, la desnudez y la playa crean una belleza única para una ciudad que funde en un solo elemento a los Pirineos y el Mediterráneo. Los bares a la orilla de las olas se llenan de curiosos y fiesteros mientras el sol se esconde detrás de las montañas.
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">
<br /></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">Por fin logro llegar hasta la casa de mis anfitriones, una matrimonio colombo-catalán de hippies adorables. Me cuentan los pormenores del Sónar pero ya no me importan. Estoy feliz de robarme a Barcelona aunque sea por dos noches. Me preguntan por mi fecha de regreso a Colombia. Hacemos cuentas y se lamentan porque no voy a poder asistir a la noche de San Juan en la que literalmente los catalanes prenden la ciudad. Cada 23 de junio, para celebrar el solsticio de verano, se encienden hogueras, se lanzan juegos pirotécnicos, fuegos y bengalas mientras las comparsas que recorren la ciudad dejan una estela de fiesta por donde quiera que pasen.</span></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">
<br /></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVgeJcO_T2DJt2NKR9KRXErkoCzsbz0lNfHeNESZGBfX-lETX0b7y-sGjIsbUon7TzDUq8EDvvem8KwzVw-17K6-x7bPPads2VgzaycjETUi2BoZDm5xObvoltfJttFli_XANNqFgntQQ/s1600-h/barceloneta.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVgeJcO_T2DJt2NKR9KRXErkoCzsbz0lNfHeNESZGBfX-lETX0b7y-sGjIsbUon7TzDUq8EDvvem8KwzVw-17K6-x7bPPads2VgzaycjETUi2BoZDm5xObvoltfJttFli_XANNqFgntQQ/s320/barceloneta.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429078135920181794" border="0" /></a><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">El destino de esta noche es la playa de El Prat de Llobregat, un poblado industrial a las afueras de Barcelona. La movida electrónica de Europa reunida en el Sónar remata en estas arenas. Al llegar allí, uno se pregunta cómo es que tanta gente de tantas partes del mundo pudo alcanzar estas playas. “Mi mente está llena de caras de gente extranjera. Conocidas, desconocidas, he vuelto a ser transparente”, dice la canción escogida por Woody Allen. Es como si, por alguna conspiración divina o barcelonesca, todo se hubiera dado misteriosamente para pasar la noche en compañía de los españoles, los franceses, los alemanes y los centroamericanos de más allá. Todos bailando a la orilla del mediterráneo sin más preocupación que la de tener estrellas en el cielo.
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">
<br /></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: times new roman;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX">Se acerca la madrugada y las sombras empiezan a hacerse reconocibles. Recuerdo las últimas 24 horas: la fiesta, la pareja de hippies que sin conocerme me abren las puertas de su casa, la libertad del mar, los quioscos con la música de las olas, las calles góticas y los mosaicos de Gaudí. Pienso en todo eso y concedo: este no fue un amor a primera vista. 24 horas después de mi arribo a Cataluña, recuerdo también la Rambla. No al final de ella sino al<span style=""> </span>final de la noche, encuentro yo también a mi negra flor. </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p face="times new roman" style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-56813568958803180852009-05-30T18:31:00.001-05:002009-05-30T18:39:47.629-05:00Sverige train<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwgqI--P8dhiK7aQSnE0W6xYvX0TKllT2gQwCSkBpePjL8IoRFqOzudawZfV0caSMVNScIIHQZv5IqCZDjKYA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-79582404023825056052009-05-28T13:19:00.003-05:002009-05-28T13:27:47.113-05:00En el gran tornillo<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx91jKiXr8Cq-ZxLIp-HPeaCWEz9zCpX9-pLS6YrUY_AnxD3NNWL5GgwlAMGtDOZ6jFMjMG9iiyiNywrcJ89A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-53995687444577100242009-05-27T11:08:00.002-05:002009-05-27T12:50:43.073-05:00Sucia ceroCuenta regresiva. No hay tiempo para pensar ni tampoco para lamentar. Lo que se hizo, pasó. O bien me estampan el pasaporte y me largo, o me dicen “no” y punto. En 36 horas sale el avión, en doce cierran el consulado hasta nuevo aviso y en dos minutos terminaré esta cerveza.<br /><br />Ustedes que me ven aquí riendo, olvidando y hasta bailando lo saben bien. Mañana temprano voy a saltar de la cama, muy probablemente con un dolor de cabeza y la ansiedad en su punto más alto, tomaré el teléfono y sabré si se cumplen todos los planes que minuciosamente he construído en las últimas semanas. Puedo ver la punta del Airbus a la salida de este bar. Al otro lado de la línea contestará una mujer de cabellos dorados.<br /><br />Estará a 22 cuadras, calle 72 con carrera séptima en Bogotá, reguero de ciudad, cuna de mamertos poetas y malandrines. El consulado, a 22 cuadras, se encuentra a unos cuantos metros por encima del barrio más rico de bogotá. Desde la ventana se puede ver la bolsa de valores de Colombia, los buses que rugen sin clemencia, los que cruzan la calle atestada de vendedores ambulantes.<br /><br />De tanto ver a los suecos algo se le debe haber pegado al celador: es tan amable que uno empieza a desconfiar. “Tal vez está esperando —le da por pensar a uno que es bien bruto— que está esperando a que la sala quede vacía para sacarme a patadas”. Pero no. En el consulado sueco te ponen a esperar pero para qué: no es como el gringo y si no me dan la visa me regalarán al menos una mirada de lástima.<br /><br />No es que la necesite; no es que la quiera. Pero al menos me darían algo. El gringo aquel detrás de la ventana ni siquira me miró a la cara ¡Asco! Te entregan un papel, el pasaporte y por ahí derecho la mala noticia; porque uno entiende de una vez y para siempre que hay cosas que no son de uno. Parece un Mc Donalds o la catedral del santo sepulcro con la cantidad de gente que va a rogar.<br /><br />De hecho eso fue lo que más me impactó. La gente se viste como si fuera a ver al cura o hasta al santísimo. Las mujeres jóvenes se apuntan el escote, los hombres maduros la corbata y las abuelitas las enaguas. Todo el mundo mira para un lado y para el otro, como si estuvieran haciendo algo sopechoso. En todo el lugar reina un silencio que no teníamos en mi colegio cuando esos curas pederastas daban misa.<br /><br />Y dale la cerveza pa abajo y dale que dale las burbujas pa arriba. 22 cuadras al norte, llega un mono con cuerpo de bolis con una mona teñida de la mano. En un folleto promocional, te das cuenta también de que en Suecia no hay alambrados, la gente puede caminar por donde le de la gana sin pedirle permiso a nadie sólo porque así es más chévere para todo el mundo. La “señorita” llega en tacones, con las uñas pintadas de rojo y ropa deportiva que no le esconde ni las tetas, ni el culo, ni el plástico de sus labios. ¡Andá Cenicienta que te espera el castillo en el suburbio del viejo continente! Qué más da, como las burbujas, todos tratamos de escapar.<br /><br />¡Ahh sí! Estoy en un bar a unas horas de conocer mi suerte. Pero estoy es recordando el consulado aquel en el que te recibe la foto de un hombre con frac —pilas señores del DAS que estoy escribiendo sobre un vestido y no acerca de un grupo revolucionario— y una mujer adornada por las joyas más costosas del mundo. Después de conocer a los reyes te recibe una mujer de edad y cabellos claros. Estos suecos tienen fama de buena gentes. Se les nota que lo son pero te hacen saber que no sos de allá.<br /><br />Como en la americana, te hacen verlos a través de una pared de vidrio. Y ni se acerque ni haga nada raro, señor. Te pregunta que para dónde vas, que si de verdad trabajás donde uno trabaja. Luego se queda con tu pasaporte y te pone a penar por varias semanas y también le da por dar a conocer su decisión real apenas unas horas antes de que salga el avión. <br /><br />¡Salud!<br /><br />¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨<br /><br />Salto de la cama, con dolor de cabeza y la ansiedad en su punto más alto. Tomo el teléfono y una mujer de cabellos dorados me dice que por ahora no necesito cambiar mis planes. Puedo ver la nariz del Airbus a la salida de mi elevador.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-11641156639508076902009-05-07T12:13:00.003-05:002009-05-07T13:16:50.506-05:00Carta de un salvaje enamoradoEspero que<br />de alguna forma<br />logres llegar hasta el final de estas líneas.<br />Solo soy alguien que un dìa cualquiera<br />en un lugar cualquiera<br />te vio a los ojos.<br /><br />Quisiera estar seguro de que<br />despues de que te vi aquella vez<br />no desapareciste.<br /><br />Te escribo porque sospecho que<br />vos tambièn viste algo en mis ojos<br />asi los hayas olvidado.<br /><br />Quisiera recordàrtelos ..Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-45485180654028408812009-02-10T21:53:00.004-05:002009-02-10T22:49:18.856-05:00Hasta el minuto de la muertePues ocurre a veces que nada pasa; O nada importante; O nada que el oráculo considere importante... Y entonces toca esperar. Noche tibia, noche lenta.<br /><br />Pasan los minutos. El menú del día está servido: Muerte, "drama" -esa maldita y facilista palabra casi siempre asociada al pueblo cuando llora-, FARC, uniformados sin corazón, secuestro, pobres inunadados, ricos con aspiraciones de más poder, paras, droga, hombres que multiplican el dinero y los seguidores a sus sectas; los mismos políticos mentirosos, las mismas declaraciones de guerra, el folclore, los más atroces rumores -casi siempre certeros- que como las cordilleras atraviezan el país y que llegan hasta la fría capital con un leve olor metálico, con la presunción de que ese aroma globuloso al que nos hemos acostumbrado esté cargado de balas... un día en la eternamente agreste Colombia.<br /><br />Como diría la cuña: "Uno, dos, tres... grabando". Y ahí se van deslizando por el aire -sabrán cómo esos hombres tristes cuadrículados y lúgubres a quienes aqui llaman "inges"- las imágenes, los sonidos. Con todo lo bueno y todo lo malo que pueden producir esas imágenes, esos sonidos. "Aquí están las noticias".<br /><br />Las imágenes son tozudas, rebeldes. Por más que las quiera modificar el sonido, ellas van con el veneno en su interior. El video de una "humilde morada" no oculta la verdad tras el rancho de miseria que es.<br /><br />Y nada pasa. Dicen. Pero la verdad es que muchas cosas pasan. Hay un bar donde las niñas de bien bailan hasta entrada la madrugada. Como es un día escolar, dicen en sus casas que andan estudiando. Y nada pasa. Los amantes hacen el amor con desgano porque a la final, hoy fue un día muy pesado en la oficina. Y nada pasa. Luego los borrachines y marihuaneros pasean por las calles como si aquellos muros que los rodean necesitaran de un vigilante con los estados alterados. Y nada pasa. Así va dando vueltas el mundo, un mundo que....<br /><br />Suena el petardo.<br /><br />Me tengo que ir.<br /><br />Suenan los teléfonos.<br /><br />Se acabo la espera.<br /><br />Suena la radio.<br /><br />No quería que lleguara este momento, el que cada noche con resignación espero; el instante indeseado y tan inevitable, como la muerte que ahora ronda en la ciudad, que acaba de llegar.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-50841878024013705332008-11-09T12:45:00.003-05:002008-11-09T12:48:28.048-05:00Manual de emergencia para el día de mi muerteSi muero trágicamente: dejen que mi cuerpo se lo coman los gallinazos, o que mi sepulturero sea necrifìlico, o donen todos mis organos a enfermos y estudiantes de medicia; pero por favor, se los ruego, se los suplico, no dejen que mi nombre se escuche en el noticiero....Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-42069862045103333872008-11-06T17:17:00.001-05:002008-11-06T17:19:18.003-05:0023 años después de la toma del Palacio de Justicia<a href="http://www.youtube.com/watch?v=vPiHhlAHjwY&eurl=http://www.elespectador.com/">http://www.youtube.com/watch?v=vPiHhlAHjwY&eurl=http://www.elespectador.com/</a>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-45713763830012694782008-09-03T22:32:00.003-05:002008-09-03T23:55:53.297-05:00El niño cabellos de fuegoHoy soñé con Mario. Iba subiendo la montaña asfaltada del barrio Buenos Aires de Medellín. Al menos así lo asumí entre la nebulosa y premonitoria magia de los sueños, como recordando sus historias que casi siempre tenía ese escenario empinado. No sé la razón de por qué nunca me gustó ese barrio y por una obvia razón, durante esta mañana, sentía un peligro acechando en sus calles oníricas.<br /><br />Al principio confundí a Mario con su hermano. Quizás -pensé, soñé- su cabello se había agriado y ya no era ese naranja chocolate que hacía que, bajo la luz vespertina, brillara como un sol rabioso. En la sombra, se le acentuaban las mil pecas que estrellaban su cara y su cabello se oxidaba un tanto.<br /><br />Cada vez me acercaba más. Al parecer subía la loma en moto, en todo caso a mejor paso. Seguía inquieto, con la duda aún sin responder. Luego, todavía de espaldas a mí, pude ver la 'v'. Sus más amigos podíamos decirle 'Vario' y escapar de sus nudillos telúricos. Era un chico de calle. De los que en tres segundos acierta cuatro golpes en el rostro. Era flaco y bajito. Y por eso los que vimos cómo molió a golpes a un infeliz no volvimos a tentar sus puños. Todos, hasta los más amigos, le tomamos una distacia prudente cuando fruncía el seño de verdad.<br /><br />Era un pelado de calle, rodeado de hijos de la calle. Uno de estos le asesto el golpe que lo marcó para el resto de su vida. Con toda su fiereza en los nudillos, Mario no pudo ver al traicionero que le puso un palo de sombrero. La cicatriz, enorme, la unica parte blanca de la parte posterior de su cabeza, dibujaba una gaviota que volaba entre el atardecer crepuscular de su cabellera naranja. <br /><br />'Vario' vivía en un horfanato con su hermano, en Buenos Aires, en el "hogar", como él le decía. Allí gastaba gran parte de su tiempo con el auricular en la oreja. Pasaron más de dos años sin vernos las caras pero sentía su ausencia si pasaba más de una semana sin recibir una llamada telefónica. Hoy me da verguenza admitir que a veces quería cortar esa amistad virtual. Hasta el día de hoy no nos habíamos vuelto a ver. No había mucho de qué hablar, pero cada vez que lo hacíamos podía sentir ese extraño cariño que él sentía por mí. Por Andrés también.<br /><br />Creo que Andrés y yo siempre fuimos para él una especie de padrinos. El colegio -privado, costoso, con uno que otro niño malcriado-, sospecho, fue un mundo diferente, que aunque no lo rechazaba porque casi todos lo queríamos, creo, no dejaba de ser apabullante.<br /><br />Lentamente fui descubriéndolo: Primero su perfil, el pelo que perdía la opacidad que creí advertir y que se encendía de nuevo. Luego por fin su rostro. Era él: !Carlos!<br /><br />Sólo hasta esta línea me llega de repente su nombre completo: Carlos Mario. Se sentaba a mi lado porque compartimos el mismo apellido paterno.<br /><br />-¿Juan David Montoya?<br />- Presente<br />-¿Carlos Mario Montoya?<br />-Presente<br /><br />También ahora me da verguenza admitir mi mojigatería infinita. Cansado de que Mario dijera que había ganado séptimo por cuenta de sus miradas furtivas a la hoja de mi examen, le había dicho que lo mejor sería que en el próximo año, rompieramos esa realación. "Por su bien", me mentía. Creo que sentía un poco una falsa injusticia. Pero, también, siempre creí que Mario era muy inteligente. Tanto que, pensaba, no necesita estudiar ni tener una linda mesita con computador para pasar los exámenes. En ese entonces creí que tampoco necesitaba mirar mi hoja.<br /><br />A pesar de esta situación -la cual nunca nos causó problemas-, después de que salió del colegio ya no recuerdo por qué, Carlos seguía llamándome sagradamente cada semana. Y hoy también recuerdo a Mario por otra cosa. Termino de leer un libro en el que el autor exorciza, por medio de la escritura, la figura de su padre asesinado.<br /><br />Es Medellín, es Buenos Aires en una calle empinada y Mario me mira, sonrié y entrevé que dudo que sea él. Un día, sin más, dejé de recibir sus llamadas. Creo que tuvo que ser vacaciones cuando me llamo Andrés. Me dijo unas palabras cortas, tímidas, que hoy se confunden en mi memoria como si hubiera sido parte del sueño de hoy.<br /><br />Años han pasado y, ni yo, ni Andrés, hemos tocado el tema abiertamente. Por muchos años hice como si nunca hubiera recibido esa llamada. Me imagine que Carlos, simplemente, se había cansado de llamar. Un día nos encontramos Andrés, el hermano de Carlos -que estaba gigante- y yo. No tocamos el tema. Yo pude quedarme en la ilusión y por unos días más pude evitar el duelo.<br /><br />Solo hasta hoy, que sentí su ausencia al despertar, después de que pensé que estaba vivo, de que él mismo me decía en sueños que no era una copia de su hermano, que no había muerto -como me dijo Andrés en esa llamada que aún me niego a recordar- por una bala perdida, en manos de su hermano, en el barrio de Buenos Aires, en Medellín, mientras salía del "hogar" a comprar un par de empanadas; solo hasta hoy, repito, cuando Carlos entre sueños me dice que era él mismo, me hago a la idea de que quizás, tan solo en sueños, pueda volver a verlo mientras yo permanezca en en este mundo.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-18883198725483815082008-07-14T22:45:00.002-05:002008-07-15T00:29:18.457-05:00Capote"Era esto lo que Mildred Grossman y Holly Golightly tenían en común. No cambiarían jamás porque su carácter se había formado antes de hora; lo cual, de la misma manera que los enriquecimientos repentinos, produce desproporciones".<br /><br /><br />"Pero no hay que entregarles el corazon a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes como para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo".<br /><br />Brasil resultó bestial, pero Buenos Aires es aún mejor. No es Tiffany's, pero casi"<br /><br />Desayuno en Tiffany'sJuan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-83792634317135153512008-07-04T20:23:00.004-05:002008-07-04T20:33:19.338-05:00De instantes y palomasAtrás estaba colgada una imagen gigantesca que clamaba el acuerdo humanitario. La plaza, como todos los días, olía a esa mezcla rara entre la bisutería, el orín, la montaña y el hielo. Y las palomas. O a caca de paloma. Caía el maiz y un aleteo alborotaba todo. Estabas de visita en la ciudad, embutida en una chaqueta negra que te hace juego con tu cabello brillante y tu piel pálida. No sé por qué no me fijé antes. Pero ese instante, en el que una paloma come de tu mano, está ahora bien guardado en mis recuerdos, como la fotografía que me hizo recordarlo.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-78722520398445361282008-07-03T19:48:00.007-05:002008-07-04T19:40:23.073-05:00Una vaca que nadaSiempre hay tiempos difíciles y una pelea de gallos fechada en el calendario. Ambalema es un municipio del Tolima cuyo pasado lo dejo sin presente. O un presente arrozero al lado de las aguas miel del río Magdalena. Queda valle arriba, bien arriba, pero hasta allí llegaban los barcos y las mercancías. De todo ello quedó (o está ahora sin que antes hubiera estado) el arroz y el río.<br /><br />En sus calles se vieron armas viejas, fusiles nuevos y cámaras de los dos tipos. En los años noventa se grabó allí una serie de televisión que dibujó el conflicto armado colombiano bajo la óptica de un grupo de estudiantes universitarios que viajaba hasta allí, hasta el fin del mundo, para desempeñar su trabajo rural. Un viejo director de apellido Triana también llevó hasta allí sus multitudes y sus madejas de cables.<br /><br />Tiempo de morir se llamó el experimento cinematográfico cuyo guión, como una segunda parte de Crónica de una muerte anunciada, provino del mismísimo García Marquez. Entonces la realidad de Ambalema, que en boca de sus habitantes se reduce al arroz, y a un pasado fluvial y cinematográfico, queda más reducido a sólo eso: a un pasado brumoso y a un presente arrozero.<br /><br />Pero entonces, antes de salir de ese municipio pegachento y arrochento, una vaca nos impide la salida. Hubo que cruzar el río en un planchón de esos que aparecen en las películas del Amazonas. Y ahí, en la mitad de la calle que da de bruces contra la orilla opuesta, oronda la vaca. Me gritan algo inaudible. O muy audible pero indescifrable por el acento de las gentes de macondo. Entiendo por fin que hay que hacer que se mueva. Me pillaron la cara de arriero. Estamos en Cundinamarca ahora. Al frente: el fertil Tolima.<br /><br />La res parda es gigante. Tiene en el hocico una cuerda de la que halan y halan los duchos vaqueros ¡Pero no y no! La vaca no se mueve. Tiene sus patas ancladas al pavimento como si hubieran echado el cemento sobre la tierra caliente y de paso sobre la vaca.<br /><br />Un, dos, tres: tiran de la cuerda y nada la vaca. Le dan en la ancas, y nada que se mueve la vaca. Ahh....vaca loca! "Que la arree" ¿Me dicen? Tomo un ramal de palma, largo para que no me vaya a dar una patada en la boca. Y un juetazito. Dos, tres. Se me hace que la estoy abanicanco. Cinco, seis. Y nada, vaca.<br /><br />Me retiro. No soy toro pa esta vaca. Al fin y al cabo ni siquiera había entendido cual era mi misión. Cada cabo del cordel lo empuña un campesino diferente y no sé si la vaca se tiene que ir o apenas está llegando. Al fin prefiero distanciarme y tomarme una gaseosa. Y no tan pronto estoy fuera del rango de su patada, la vaca empieza a saltar, a patear, rápido y duro, como si su pesado cuerpo no pesara.<br /><br />El juete más fuerte no logra lo que el poncho más delgado. Resultó la vaca nerviosa para la oscuridad. Y si se le tapaban los ojos saltaba como un niño en recreo hasta que el poncho volara lejos de su frente huesuda.<br /><br />Ahora sí, vaca, vas pal río. Ingenuo yo que pensé que la iban a sentar comodamente sobre el planchón. Sigo con mi gaseosa y todavía no sospecho su destino. Poncho dos. Poncho tres. Y cuando la vaca, de tanto dar vueltas, gemidos y patadas, hunde sus cascos en el lecho mohoso del río, en dos vueltas ya está atada a una delgada piragua. ¿Quién dijo planchón? Na ahh.<br /><br />Al agua vacas. El motorcito empieza a toser cada vez más fuerte y la vaca, colérica y engañada, a tumbar la barca. Nada y nada la vaca, como cuando nada y nada que se movía. Nada que puede alcanzar la barca. Dos vueltas a la cuerda, cuando la vaca está cerca, y un nudo inverosimil hecho con un movimiento más increible aún que la deja patas arriba. La vaca que se ahoga. La vaca que se controla y la vaca que viaja con el cuerpo bajo el agua y con sus muelas pegadas al borde de una embarcación que lucha contra la corriente y que se dirige hacia el pueblo arrozero y cinematográfico de la otra orilla.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-7730919240695281422008-06-20T21:55:00.005-05:002008-06-20T22:34:44.318-05:00Un saludo inusualCarrera séptima. Calle 27. Bogotá. Acera oriental. Mañana.<br /><br /><br />Uno venía contando sus pasos, con camisa a rayas, unas grises otras negras, distraido, de norte a sur, mudo. El otro, de sur a norte, venía con los ojos bien abiertos, roja, la bufanda al cuello, con unos pasos cortos cargados de pensamientos, mudo también. Así parecía.<br /><br />Y entonces, a punto de chocarse, dos destinos encontrados que ya antes se habían encontrado en el largo trascurrir de la vida. La vida de un hombre barbado y arrugado; la vida de otro flaco y temeroso .<br /><br />El de los ojos abiertos se esfuerza por distanciar aún más las pestañas de abajo de sus párpados blancos. El otro, mudo, sigue con su cabeza de aveztruz, acaso se encuentre un billete y de paso con la fortuna de poder jugarlo en el casino.<br /><br />Y así, con los ojos abiertos, el hombre con destino norte agita el aire, toca el hombro de su amigo. De avestruz a jirafa, con la cabeza en alto y ahora sí copia el gesto impávido de aquel. ¿Cuantas cosas habrán pasado entre los dos amigos para llegar a este momento de reencuentro? Al parecer muchas porque los dos rostros se iluminan.<br /><br />Viene un abrazo y se espera el grito de efusividad, pero continuan mudos. El uno alza su brazo, mueve sus manos, mueve sus dedos. El otro le entiende, mueve sus manos, responde con sus dedos. Después de una comunicación corta y feliz, sin decir palabra, los dos amigos siguen su camino, quizás con asias de volver a encontrarse o con una cita concertada que solo ellos logran decodificar, de norte a sur, de sur a norte, mudos.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-71757551432492225832008-05-23T23:21:00.005-05:002008-06-19T22:16:04.197-05:00Receta para ir a la cama pensando en vosIngredientes<br /><br />Dos cucharadas de amor dietético<br />Un día de laburo psicotrópico<br />Un jazz amarillo<br />Un blues tornasol<br />Tres pestañas carmesí<br />Dos tragos largos de tu ausencia<br />Diez gotas de efímeros blancosJuan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-35921832047014541452008-04-29T08:10:00.002-05:002008-05-06T08:38:15.909-05:00El perro obreroTenía la lengua aufera, su pelo negro apenas se movía y la mirada fija al otro lado de la calle. Yo venía del oriente. Crucé la calle. Me interpuse un instante y él apenas agitó su hocico para no perder su objetivo. Un collar rojo y delgado le apretaba el cuello, un cordel delgado lo aprisionaba, hasta que llegara un carro y tuviera que olfatear, no vaya a ser que nos vuelen el edificio con una bomba. Los niños siguieron patiando el balón alegremente mientras el perro, triste y atento, lo seguía con la miradaJuan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-6733753224069594732008-04-01T10:30:00.005-05:002008-04-01T11:31:01.311-05:00Las guerras de Charlie WilsonUn solitario de lentes cuadrados, una pareja de ancianos, dos hombres -aparentemente pareja-, cientos de sillas vacías, un joven barbado y, también, solo.<br /><br />No había nada más en la sala. Gigantesca. Había llegado al centro comercial, torpemente, tarde. "Uno para la del poder". No había nadie en la entrada de la sala. La puerta estaba cerrada. Habría que ver cuantas veces puede uno colarse a la sala sin que te pidan un tiquete idiota. "El cine debería ser gratis, como el aire", pienso ahora que conservo intacto mi papelito. ¿Habrá alguien a quien regalarselo?<br /><br />Creo que no.<br /><br />En Medellín, esa es mi experiencia, cualquier película que no tenga la clave mágica del cine -"al menos una tetica"- fracasa. No sé cómo igual llegan las latas, cómo es que llegan las cintas y se abren las salas para un solitario de lentes cuadrados, una pareja de ancianos, dos hombres -aparentemente pareja-, así haya cientos de sillas vacías alrededor y un joven barbado y solo.<br /><br />Además: tetica sí había aunque no aparecieran en primer plano en el cartel de promoción. Incluso la insinuación permanente del par que lleva alto, muy alto porque no tiene muchas y se las aprieta, alto, Julia Roberts, mujer de labios alargados, de nariz peligrosa, de ojos que se rasgan y opacan un quien sabe qué, una insinuación con el iris a plenitud, y que en Charlie's Wilson War, la cinta que llega a Colombia con el nombre de Juegos de poder, posa de "mujer de sociedad", lasciva, poderosa, inteligente y sensual.<br /><br />La vaina es simple pero compleja: un congresista mediocre -Tom hanks- y corrupto, amoral de los Estados Unidos, joya deslucida de la plutocracia gringa -que viene siendo la misma en cualquier parte del mundo-, esclavo sexual y político del personaje interpretado Roberts, es uno de los integrantes del consejo del capitolio que destina recursos clandestinos para financiar las guerras anticomunistas de mediados de los ochenta y finales de la guerra fría.<br /><br />Entre copas y mujeres, Charlie, que así se llama el congresista, le llega la invitación de ir hasta un país rocoso, de hombres barbados y que a ojos de los gringos -es la hipótesis de la peli- son unos simples pastores -nada de talibanes- que buscan la liberación de las fieras soviéticas, sanguinarias, malvadas persé. Charlie consigue incrementar potencialmente los recursos clandestinos destinados para patrocinar la resistencia armada afghana y, al final, consigue la derrota de los sovièticos.<br /><br />Lastima el tufillo pro-yanqui, la consagración heroíca de un congresista tan sucio al principio de la cinta cuando participa de orgías sniferas en Las Vegas como cuando termina -que para el caso es cuando comienza la peli- consgrado por el favor de haber derrotado la milicia imperial Rusa. Lastima todo ello y lastima, sobre todo, que no se haya puesto en escena la consecuencia más simple de aquella guerra afganha. Al final, despuès del redoble y la sinfonía èpica, a la peli le falta una muy corta secuencia final que complete la ironía, la triste ironía que tiene en paranoia al mundo entero, en que terminó el experimento gringo. Dos segundos de video le faltaron. Dos segundos en los que se ve cómo un avión, seguido de otro más, se interna en uno de los pisos altos del que hasta el 2001 fuera uno de los cuarteles de control del mundo.<br /><br />Lastima el desenlace, porque el desarrollo de la cinta es uno de los más brillantes debido al juego moral que se despliega, debido al juego político internacional que trata y por la desnudez en la que deja a Estados Unidos en sus formas de gobiernar al mundo. Supuestamente tras una causa humanitaria, Charlie consigue la imposible tarea de llevarles juguetes bélicos e israelíes a los afghanos. Este juego piadoso da al traste con la posición de un congresista clientelista, mentiroso e investigado por consumo de coca por un fiscal, un tal Rudolph Giulianni.<br /><br />Charlie es un personaje que no cambia sus anti-principios. Al que no se le siente su cambio. Su piel de oveja es invisible. Es lobo y muere lobo. Pero esa 'maldad' cínica, mezclada con el erotismo de su compañera de urnas y de cama, de Roberts, produce un desarrollo rápido, interesante, en el que brillan los diálogos inteligentes, la química natural de las personalidades y la entrada en escena de uno de los caracteres mejor construidos e interpretados: el de un agente de la CIA con aire de jugador empedernido de poker.<br /><br />Aunque por este papel fue nominado a los Oscar como mejor actor de reparto, el siempre brillante Seymor Phillip Hofmann, increiblemente, es opacado por la fuerza misma del personaje. No es la interpretación, sino el tono lúgubre y agresivo, como de western, de un agente fracasado e inteligente, más cínico que el mismo Charlie y tan responsable como neurótico.<br /><br />La lectura externa de la peli: por fin los gringos están dandose los golpes de pecho que por la cantidad de escombros y muertos no se pudieron dar a principios de la decada. Las guerras de Charlie Wilson -como se debió haber traducido- es una punzada en el corazón de una sociedad belicista, que cada vez que necesita sangre extranjera para sostener sus tonterías púdicas, sus miedos más dogmáticos, no ve inconveniente en enviar aviones, dinero, armas, agentes encubiertos, con tal de que la sangre no sea yanqui.<br /><br />Esta no es una historia de ficción, dice la película. De congresistas que meten la mano en las vidas y las venas de las sociedades, los colombianos sabemos suficiente.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-69499429295743284562008-02-24T23:54:00.004-05:002008-04-01T11:28:34.233-05:00AHORA SI. VINCULO CORREGIDO DE Entrevista con Javier BardemCuatro días antes de recibir el premio Oscar a mejor actor de reparto por su papel en la película de los hermanos Coen 'No country for old men', Javier Bardem respondió esta entrevista desde España para Morcheros.<br /><br /><a href="http://www.elespectador.com/impreso/arteygente/cine/articuloimpreso-entre-los-oscar-y-colombia">http://www.elespectador.com/impreso/arteygente/cine/articuloimpreso-entre-los-oscar-y-colombia</a>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-16108413466639389872008-02-10T19:01:00.000-05:002008-02-10T19:15:01.893-05:00Cortázar-Joyce-Cortázar"El mundo se maneja con un cilindro de caucho que cabe en la mano; girando apenas a la derecha, todos los árboles son un solo árbol tendido a la vera del camino; entonces se hace girar una nada a la izaquierda, el gigante verde se deshace en cientos de álamos que corren hacia atrás, las torres de alta tensión avanzan pausadamente, una a una, la marca es una cadencia feliz en la que ya pueden entrar palabras, jirones de imágenes que no son las de la ruta, el cilindro de caucho gira a la derecha, el sonido sube y sube, una cuerda de sonido se tiende insoportablemente, pero ya no se piensa más, todo es máquina, cuerpo pegado a la máquina y viento en la cara como un olvido..."<br />Las armas secretas<br /><br />"Se apresuró a pasar la barrera, diciéndole a ella que lo siguiera. Le gritaron que avanzara, pero él seguía llamándola. Se efrentó a él con cara lívida, pasiva, como un animal indefenso. Sus ojos no tuvieron par él un vestigio de amor o de adiós o de reconocimiento".<br />Dublineses<br /><br />Pero de tonto solo tengo la suerte, y sé que si me voy, esta Remington se quedará petrificada sobre la mesa con ese aire de doblemente quietas que tienen las cosas movibles cuando no se mueven"<br />Las babas del diabloJuan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-21568109843615296902008-02-07T23:48:00.000-05:002008-02-07T23:49:20.770-05:00Como una voluta de humoAhì va, sin saber donde terminarà. Da vueltas, se la lleva el viento...La veo alejarse de mì. La miro, camino hacia la nada, a centìmetros del fin. Estuviste en mì, acariciaste mi interior, y ahora, adios.Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-912053750564567697.post-69833673224930537112008-02-05T10:26:00.001-05:002008-02-05T22:59:37.703-05:00Cinco preguntas a un brujo/brujaEsta historia hace parte del especial "Crònicas embrujadas" de El Espectador, publicado en octubre, cerca de la noche de las brujas y en el fin de semana de las elecciones a alcaldìas en toda Colombia. Jamàs pasaron sus palabras por una rotativa, asì que se mantiene inèdita en la web. Algunas de las predicciones se cumplieron. No precisamente las mejores. Otras màs, por fortuna, no se han cumplido y espero que jamàs lo hagan. De las cinco preguntas: 1. No fue idìlico (creo). 2. No obube fortuna. 3. No me encomende a nadie ni a nada....(de pronto a mì). 4 y 5: Buena esa Gabri....<br /><br /><a href="http://www.elespectador.com/elespectador/Secciones/Detalles.aspx?idNoticia=17122">http://www.elespectador.com/elespectador/Secciones/Detalles.aspx?idNoticia=17122</a>Juan David Montoya Alzatehttp://www.blogger.com/profile/15320112591506335873noreply@blogger.com0